POESIA: Dovrebbe, ma non è.
Eccola, l’unica vera condanna.
Sotterrata in cieche fessure
marcisce la paura
e fermenta il consueto.
Muore la poesia
e muoio anch’io
nel silenzio dei rumori di fondo
con le dita scorticate
le labbra screpolate
e la mente vuota.
Così sparisce
un altro vano testimone
di questo celere sfrigolare nello strutto,
dove tutto ha lo stesso sapore
e galleggia
tra nausea e appagamento,
alcool e caffè,
oppio e fluoxetina. – 20/01/2017